riscrivere che non è insistere.
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il tuo corpo (stanotte) ha un respiro che non conosco così mi faccio piccolo, invisibile, inesistente, aggrappato all'angolo destro del letto. allunghi la mano, ad occhi chiusi, cercando di trovarmi.
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Dove stai quando (senza luce) ci vai a finire?
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la casa del custode delle acque guarda, come ogni volta.
i cani sono due e passano in rapida successione.
le dita molto chiare e la torretta sa dove scende il fiume.
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l'ingratitudine acclamata che crea disagio se non malessere.
le unghie al sale.
chi ride e prende pesci (buona fortuna).
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il cellulare spaccato, lasciato in evidenza (come i panni sporchi).
la via che non si accorcia, non essendo breve.
l'immagine verde con tratto bianco.
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la piccola scatola di latta.
le 33 siringhe.
il vacuo ed il vuoto.
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La memoria è supponente, quindi la paura non trova termine.
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Ho provato a supporre la fine della paura perché, a memoria, (almeno) quella paura aveva avuto termine.
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così aveva imparato ad estrarsi i denti. chiuso nella vestaglia colorata, in piedi sullo sgabello, col naso appiccicato allo specchio. fino a cinque aveva contato prima di tirare forte. poi si era accasciato in avanti, buttando sangue, inutilmente fermandolo con una mano a tappar la bocca. nessun urlo, di questo si sentiva fiero.
